ElPeRRoraBIOso

Ella era él y él era ella, cada cual con sus manías y sus perfectas imperfecciones. Escondiendo Marihuana en las rastas o meditando al borde de las aceras en reflexivas poses hindus. Cada cual invariablemente acongojado por alguna particular desesperación e indignados por los deshumanizantes apuros de la modernidad. Siempre ofreciendo éxóticas bagatelas hechas de alambre y semillas de nombres rimbombantes. Ella era él. Lo cuidaba con esmero, como si se tratara de ella misma, que esconde todos sus secretos en esa barba abundante, sucia y desarreglada. Todo por que esa caótica libertad estética es un patrimonio hecho a fuerza de hambre, hierba y trago. Él era ella, cuidaba su feminidad como si de ello dependiese su hombría. En las noches cuando algún exceso les pasaba factura, él la abrigaba con alguna canción argentina y le cantaba almibaradas canciones con acentos dispersos y extravagantes. De día se buscaban el sustento lo mismo en una plaza o en un paseo cualquiera; lo mismo en un ba

Me voy a tomar una pausa en mi que hacer bloggeril que me lleva muchas horas de afanoso ensimismamiento para comentar este desmadre universal que se está armando en torno al resultado del último fallo del concurso nacional de cuento Franz Tamayo. Muchos podrán decir que, qué me importa a mi; y en verdad esto es como ver una pelea en "Las Velas" y no meterse es mirar la piña mientras se disfruta relajadamente de un Silpancho y una bock mientras lo wayquean a un cuate. Bueno más allá del cuate, me meto y lo hago por que casualmente he participado en el concurso y no he conseguido ni una mención de cuento "menos malo" jajajajaja, bueno, eso es lo que dicen que no han dicho los jurados (o en todo caso el jurado mi amigo: Estides Arguedas) Ahora hay una fiebre de indignaciones y rasgaduras de vestido que al parecer están haciendo temblar al mundo de la literatura y de la cuentística nacional. En el Blog de Estante Boliviano hay una variopinta cantidad de opiniones, insu

Para M.F. ella ya sabe quién es qué y por qué. Como en sueños -o mejor en pesadillas- he visto como los años le habían desbordado de forma lamentable algo más que el intelecto, algo más que la cintura y la papada. Atrás, en los agitados años del Grunge se había quedado para siempre "La reina". Su veleidoso caminar fue sustituido por un bamboleo que estremecía la calzada haciendo retumbar las cristalerías circundantes. ¿Era esa rechoncha señora, de buzo rojo y polera del Banco De Crédito, plagada de hijos y bolsas de mercado, aquella que me había quitado el sueño y las ganas de vivir esa triste primavera de 1995 cuando escuchaba Sound Garden dia y noche? Hubiese sido imposible saberlo de no advertir que su soberbia había crecido al tiempo que su cuerpo, superándola empero por algunos varios centímetros. Después de tantos años aun me miraba con desprecio y como con envidia de que estaba menos calvo que su esposo. En algunos casos, sólo en algunos, el matrimonio representa la ru

Después de que el espejo me insultara (más de lo habitual) y viendo la urgente necesidad de visitar al maestro tajador, fui corriendo a ver a quien ha sabido disimular la diezmada población capilar de mi cabeza con una serie de artilugios; y me encuentro de repente con una decena de afligidos pelambrosos que no sabían explicar el cómo ni el por qué de semejante despropósito. El gran Ramiro I, nos ha salido con esta amenaza fantasma: "me voy a ir!!" diciendo, mientras señalaba el cartel al lado de su espejo. Todo esto si los clientes no comprendían el terrible trance de aumentar diez mangos a su tarifa habitual. Era de imaginarse que más temprano que tarde iba a subir la tarifa, (después de 4 años) y yo pensé que lo haría disimuladamente como los hamburgueseros, vale decir de luca en luca, pero no!! de sopetón no más le ha aumentado el 100 % del costo y todo esto valiosamente sustentado por las contundentes razones expuestas en el cartel que se ve arriba. La verdad es que hay

Soy un mentiroso, lo acepto. Le he dicho que hace años yo vivía en Irlanda del Sur y que sé gaélico; que era ingeniero "bioforestal" y como tal, era el único encargado de crear los tréboles de 4 hojas para que no se extinga la buena suerte y sobre todo para preservar la existencia de los duendes, que para asombro de propios y extraños, en Dublín también hablan aymara, pero-obviamente-con acento gaélico. Y ella me escuchaba extasiada y rendida, con los ojos y la boca abierta. Después, me ha dicho algo en francés de lo cual no entendí un carajo, por que en la región de Bretaña donde yo vivía sólo habían duendes, un poco amanerados, si, pero que sólo hablaban aymara con ligera entonación bretona. Además yo odio el francés. abomino el ingles, más que al francés. En cambio amo el euskera y el quechua. Por que me recuerdan a mis abuelos de Gasteiz y Tupiza. El Aymara me gusta por que tiene agallas y se parece al Alemán que se anda sin rodeos ni tonteras tales como cortar palabras y

O la importancia de que no te claven una tijera en la cara... Algunas veces hablo de esta época de una forma amarga. Algunos hechos tienen una ironía que me provocan extrañas sensaciones. Por ejemplo: a mis 13 años estaba debutando en una pandilla que se llamaba la "Triple k". Típico púber problemático: sin padre, y con una madre ausente en el trabajo 18 horas al día y la vida del desorientado girando a la deriva entre el colegio y la pandilla. A los 15, la policía me fue a buscar al colegio por intentar robarle la mochila a unos chiquillos de 10 años y darles un piedrazo en la cabeza. A los 17 formaba mi nueva pandilla de excluidos y raleados sociales, es decir, de los "Raros" a los que nadie les habla. Para ser franco, yo no era tan malo como otros. Incluso se podría decir que aun conservaba cierta consideración y sentido de justicia. Tal vez por eso cuando fundamos los "Roba Hoods" con mis compinches, decidimos robarles sólo a los jailones para darles a

* ¡Majestades imperiales, altezas reales! ¡Nobles damas, valerosos hidalgos! ¡! (supongo que eso incluye a la mayoría de ustedes) y los demás. Misteriosos mandatos os reunirán este 20 de septiembre en mi humilde casucha a las 12:00 del mediodía; En orgulloso aunque ruinoso castillo al que acudiréis sin que os importe compartir un mismo techo con trovadores y adivinos; con monjes tabernarios; con astrólogos, rufianes, bandidos y alquimistas; con brujos ballesteros y poetas, con ebrios y mal bebedores, que aun la FELCC rechaza. ¡A todos vosotros, de todo corazón os ruego su presencia en mi fiesta de cumpleaños; en ámbitos desiertos y mejor predispuestos, poblados de deseosos fantasmas, donde cada partícula os hará evocar rumorosas juventudes, pretéritos tiempos ya idos y para siempre jamás perdidos! Al tañer de cuecas y cumbias sureñas, al grave conjuro de clásicos rockanboleros, que resuenan ya en menguadas cabezas por el alcohol consumidas, las cuales no son otras que las nuestras; la

Para ti, el final del invierno es claridad inesperada, un calor súbito y aliviante. Cuando los chicos te contaban de la tibieza que rodeaba las puertas del final del invierno, tú no les creías. Pensabas que era imposible que de entre las brumas del amanecer, surja una luminosidad que crecía al tiempo de la disipación de la niebla. Pensabas que esa llama efímera bien podría morir antes de alcanzar tales dimensiones que te asustaban por su calor. Ellos, los que no habían tenido la dicha de atravesar el invierno, te hablaban de lejanos lugares de candente arena, donde el aire soplaba suave y caliente; decían que tus pies se despojaban de todas sus costras y que tu cuerpo prescindía de las cicatrices que este largo invierno te han dejado, y que todo era natural claridad. Tú no les creías. Para ti eran un misterio las sonrisas que nacían borrosas en las bocas de tantos compañeros que habías visto cruzar los confines del invierno. Si estas ataduras invisibles te dejaran, te regalarías mil ab

Estoy esperando escribir este post a último momento. Esto con el fin de hacer honor a la condición del último momento, es decir: dentro de nosotros los bolivianos, existe ese pequeña inquietud de pensar que el mañana nunca muere, es decir que en un ratito o dos habrá suficiente tiempo para acabar las tareas y deberes, formales o emocionales que llevan tiempo en la fila esperando a hacerse. Es decir que el universitario que corretea afanoso de Internet en Internet para imprimir el bendito trabajo a ser entregado con cirujana exactitud cuando fenezca el último segundo para la entrega de tal, es un boliviano; el ciudadano que con gesto desesperado hace largas filas en los bancos para pagar los impuestos el: “ahora si último plazo”. El padre de familia que amanece con el gorro hasta el cuello dispuesto a matricular al hijo a último momento, esos hombres damas y caballeros, afables y fieles lectores, son bolivianos de pura cepa y con mucho orgullo además. Una vez, antes de no sé qué elecció

Hay ciudades ocultas que guardan ciudades en el corazón y el primer día su resplandor subyuga, y el último es un olvido que brilla en el ojo del hombre. (Visitante profundo, Jaime Sáenz) En el año 1999, un día de enero no recuerdo cual, el Jorge me llamó por que tenía un regalo para mí. Así era el Jorge, vivía regalando sus cosas: ropa, plata, corbatas, libros, papelitos sueltos con algún poema escrito con letra ilegible por que escribía de borracho, gotas para los ojos, perfumes, botellas de ron y un sinfín de cosas que no terminaría de enumerar. Entonces esa llamada no era ninguna sorpresa, ni siquiera por que eran las seis de la mañana y se escuchaba una bulla infernal de fondo, por que el Jorge se ajustaba perfectamente a esa definición de diccionario de bohemio: “dícese de aquel que lleva una vida licenciosa y desordenada” y en ese desorden y licenciamiento me arrastró a conocer los fondos de mi ciudad. Y siempre que pienso en eso, que a las seis y media de la mañana fui frotándo

-Como es!!! Que haces aquí?? -Como es che!! Aquí no más, -Que haciendo??? -Uta un rollo…si te contara -Yaaaa a ver... - No pues, la cosa es que el otro día ya estaba emputado. He salido de clases y le estaba esperando a la Andrea. Pst pst le he hecho señas por la ventana y le he dicho que se salga, que le voy a esperar. La cosa es que chajjj, escucho la puerta y era ella. Dentro de mi estaba pensando: “Ahora si le voy a decir. Me cago que se enoje, finalmente yo no más quedo mal con su familia” Hola, le he dicho y ella me pregunta: ¿Qué ha pasado? Y yo le he dicho, bueno es que se pasaba ya también esa changa pues; bueno yo le he dicho: Oye Andrea, lo he vendido mi celular, tengo 120 bolivianos vámonos a un motel. -yaaaaaaaa que huaaaaso y ella que te ha dicho??? -bueno, primero ha puesto su cara de: “que te pasa!!!” y bueno es que ya se pasa... la cosa es que yo le he dicho: “No me mires así, después de lo de ayer ya es hora de que tiremos como la gente. Bueno es decir, he pensado eso

Los fantasmas asesinos. Basta agarrar un domingo en la tarde, terminar de leer el periódico y salir a caminar por miraflores y mirar la cantidad de idiotas que son felices por el sólo hecho de que el sol de invierno brilla en lo alto y sus perros acaban de salir de las peluquerías caninas y los esperan en sus Mega vagonetas de narcotraficantes junto a unas rubias idiotas en la puerta de alguna heladería o un restaurante vulgar y corriente para perder la fe en el mundo. Basta con ver Carlito´s Way, rematar con Elephant y terminar de leer Los Fantasmas Asesinos de Wilmer Urrelo para perder la fe y la esperanza en el mundo. Cual esperanza?? En la refutación del tiempo, Borges dice que la esperanza es absurda ya que pertenece a un plano de tiempo que aún es inexistente, por lo tanto sólo el dolor es real...Pues hay novelas, como esta de los fantasmas asesinos que nos encaran con los pasados, con todos ellos y nos gruñen por las noches sin dejarnos dormir. Hay novelas que si bien no son un

Ven Conmigo Escucha a la samaritana dejala sentirte dejala entrar ven a mi loco de amor ebrio de pasión y lujuria dame tu alma en una cajitas de esperanzas lame mis dedos hazme un anillo de suspiros comprometete conmigo hazme el favor de venir conmigo a soplar el fuego del líbido del mundo para atisarlo más y sea gigante para hacerle el amor juntos al planeta al mundo. Banesa Morales Bueno, está por demás decir que no soy un crítico literario, no soy un crítico fotográfico no sé nada de arte y de poesía sé lo mismo que de mujeres: es decir que la (las) puedo disfrutar, incluso a veces (después de penosas abstracciones) comprender, me hacen latir el corazón, me sube (n) me baja (n) y no se que hacer (yaaaaaaaaaaaaaaaa) y la verdad es que no sé por que soy tan idiota y vanamente me empeño en entender un sentimiento por que al final me da rabia, ira, cólera y cachondeses mal curadas y termino mandándolas a la mierda

1:30 a.m. Un ebrio cualquiera desafía a la gravedad y al sistema burocrático nacional, comenzando un penoso periplo de muchas horas a través de las cuales conocerá las ingratitudes de la soledad. 2:30 a.m. Santa Malegría: después de una hora de fila logra ingresar al boliche en cuestión. En el ínterin ha logrado convencer al seguridad de que las chocas que están detrás de él y que lo apretujan “en su atrás” son travestis y que esa molestosa prominencia vibratoria que le provocaba un escalofriante cosquilleo en el trasero no es un celular…sino… 2:45 a.m. El referido borracho busca inútilmente una ducha en el baño del boliche ya que se siente sucio y ultrajado. Al no hallarlo se resigna a tomarse un fernet y mirar unas colas. Un ebrio de inconfundible acento colombiano refiere que una paisana suya se muere por conocer al referido borracho. 2:46 a.m. El referido borracho de inconfundible cholismo paceño le dice: yaaaaaaaaaaaaa ¿cual? 2:47 a.m. Debido al infernal ruido de la música, ambos

Antiguo hogar para niños virgen de Fátima (hoy en demolición) El mundo es mi hogar. Un día de mayo, mi papá amaneció con la idea de que su hijo debería sentarse a copiar todo el diccionario. Como su costumbre no era la tolerancia o digámoslo así, las buenas maneras, esa clase de extravagancias no solía discutirse... Al ver el reloj y la hora destinada a entregar tal titánica hazaña, constaté con temor de que recién estaba en la palabra ABAD. Inútil esfuerzo es pues copiar un diccionario a los 6 años. Hasta vanos eran los intentos por comprender lo que leía. A las 6 de la tarde, hora en la que mi papá llegaba a casa, tuve la primera noción en mi vida de que la vida no le pertenece a nadie, ni siquiera le pertenece al que se cree dueño de su propia vida, ni siquiera es del que intenta arrebatársela a puñetes, patadas y palazos. Pero ante mi surgió una certeza: si bien la vida era una cosa flotante que palpitaba en mi cuerpo y me llenaba de horror cuando no de una curiosidad asqu

Nota: cualquier semejanza con hechos o personajes de la vida real es de mentiritas. Cuando el mito se rompe y nos acerca al hombre, al pobre hombre que se encuentra a merced de la inflación, del desengaño, el hambre, la traición y la locura, es entonces cuando me acuerdo de mi héroe de la infancia. Aquel que me enseño a multiplicar con esos gangosos alaridos y su guitarra de venesta desafinada, y que bien que mal se ganaba honradamente la zanahoria domingo tras domingo en ese infierno infantil llamado "La Ikakota". A diferencia de lo que mis contemporáneos piensan, el conejo R no era un pusilánime payaso fracasado que vivía a la sombra de Bombolito y Ciruelito, amen del abuelito Tino y el capitán Futuro… era un hombre de castilla y ojos rojos de cuy (algunos sospechan que se fumaba) y dígase lo que se diga, era un hombre con carácter... lo sé yo que me abofeteo y me dijo "deja de joder llok´alla" cuando le arranque su nívea cola de algodón por querer tan sólo una pa

No sabría decir si es creativo o muy chabacano. Pero lo más probable es que el que se ha inventado este plaguicida no los quería mucho a los amigos gringos; o por lo menos tiene algunas ideas que deben ser muy valederas para que sea así de contundente. Ahora que si el problema del mundo fueran las pulgas, chinches y tucuimas, pues... podriamos derribar una torre de termitas que en las penumbras de sus ófricos despachos, sueñan acabar con la humanidad y la insecticidad para apoderarse de la madera mundial y de esta manera ser los amos y señores de la tierra. Bin laden lo impedirá...

Cuando escucho esta canción pienso en vos. Pienso en la distancia que un día nos unió y luego nos separó, pienso que el amor te encuentra y no al revés, pienso que pronto los mares y las montañas me traerán noticias de ti. Hoy, otros fulgores alumbran nuestro camino, otras tormentas esperan derrumbarnos. Nuestros ojos ya no son los mismos, tú lo sabes y yo también... Escucha esta canción y recuérdame disfrutando del silencio en los altos peñascos de Aucapata. Y Aunque la duda haya muerto, recuerda y nunca dudes que yo te he amado de manera inimaginable, infinita; que te he amado hasta desangrarme. Con esa misma pasión, recuerda que allá en los ayeres habita un vendaval, que siempre estará pensando en vos. Quiero que seas feliz. Musica de Maestros Canción de amor Mi vida que estaba sin rumbo cambio sin pensar sin saber que en fiesta del puerto buscado la voz que extrañaba mi ser Busqué en las estrellas distantes la luz que anhelaba tener la luz que tenían tus ojos que en ella te dió mi

La creación de ENAC (Empresa Nacional de Aceites), ha traído nuevas esperanzas a la inconsolables masas de desempleados, la mayoría de ellos ex empleados y asociados de la ACSYA (Asociación de carritos salchipaperos y anexos); los cuales manifestaron su hondo beneplácito por la creación de la misma, ya que de esta manera podrán inundar de frituras las arterias paceñas (en ambos sentidos de la palabra). El Ilustrísimo colegio de Cardiólogos de La Paz, de igual manera ha expresado su satisfacción por la tan acertada labor del gobierno, y eso en vista del preocupante descenso de afecciones cardiacas y operaciones de coronarias. El gobierno ha manifestado que el trasfondo de la creación de la ENAC es inyectarle renovados bríos a una cadena productiva ignorada por muchos pero no por los pueblos. Así es, después del breve pronunciamiento del Ilustrísimo Colegio de cardiólogos, el de cirujanos plásticos también se adhirió con entusiasmo a la nueva propuesta gubernamental y con ellos, sacaron

Se fue... Quién sabe, el peluquero era más pintudo... su marido la golpeaba, sus hijos la enloquecían. Lo único que ahora todos saben es esito del letrero puesto al lado de las mil peluquerías en la ceja de El Alto (la ciudad de la furia)

La Paz, marzo 6 de 1908 The Bolivian Rubber General Enterprise Limited Tiene a bien informar a sus distinguidos abonados, que ante la eventual y pasajera ignorancia en cuanto al uso y manipulación del servicio telefónico, se ha creido indispensable publicar las siguientes reglas para un mejor y mayor uso al momento de servirse del teléfono. Para llamar: dése dos o tres vueltas al manubrio; descuelguese de manera pronta e inmediata el fono sin esperar que el empleado, contratado para dicho fin, conteste con la campanilla o indíquesele, contestando clara y puntualmente a la pregunta que él le formulara siempre de viva voz, el número con el que desea hablar; mantengase atentamente el fono al oido, siempre sin tocar la campanilla, hasta que conteste en el número solicitado a quien habrá llamado directamente el empelado de la central respectiva. En caso de verse frustrada la comunicación, ya sea por la ausencia, negligencia o el desconocimiento en el uso del servicio telefónico por parte d

Debido a la súbita desaparición de mi techo, tuve que partir con mis pertrechos... y la música a otra parte. Como dicen por ahí, he tenido la suerte de ser la menos víctima de las otras víctimas que sí se la están pasando muy mal por la lluvia. Una gotera de inmensas proporciones me recordó ese viejo sueño de ser cocinero en alta mar, para conocer el mundo y... bueno no me acuerdo para que más. Pero en el traslado y el otro mar de papeles mojados, tuve la suerte de encontrar una carta que le había escrito a un buen amigo que decidió marcharse a Holanda y que nunca pudo ser entregada ya que este amigo decidió volverse corriendo aterrado por las bajuras de esas tierras. En fin, para que no haya sido escrita en vano y ya que dicen que soy un exhibicionista, se las regalo! disfrútenla pues, si se puede La paz 18 de enero de 1997 Sr. Martín Rojas Presente.- Querido Martín, con mucho gusto recibí tu carta hace dos días donde me cuentas de tu lejana vida por esos lados donde se dice que la ge

Tiene caracter de urgente... Un llamado que hace el Oso Jucumari para que esta vez la poesia nos convoque al Etno, con el trabajo de un joven poeta paceño. Paso a reproducir y copiar el post del blog de cicatrizando invitándolos al encuentro. Amigos blogueros, el anterior lunes la lectura del buen Perro Rabioso estuvo genial, para seguir nutriendo la movida del Etno les pido que posteen estos poemas anunciando la siguiente lectura. Unos poemas de Gabriel Pantoja, que el lunes 18 estará compartiendo su trabajo en el Etno café. Ciudad Desde aquí lejanoescribo, por donde túno te asomasni ves de lejos si vengo, por donde túy mi delirio naveganjuntos, por dondeno sabemossi alcanza a otros. ALGUIEN LLORA Alguien llora.- No es más que el viento. Alguien llora. Escucho caer la lluvia.-No es más que un sueño. Alguien llora.¡Que noche más fría! V / CANDIL Noche-una densa noche. Te participo este poema. Llueve-una densa lluvia. Mira para afuera. El mundo es inmenso. Hay mucho que caminar. Ento

Hace muuuuuuuucho tiempo, me envio esto una amiguilla colombiana, y como ando ya con sobredosis de buenos deseos y pura desesperanza, estaba recordándolo para que de una vez me de una intoxicación y me acabe. Gracias a Tod@s los que fueron el lunes al Etno. De la puta!!! De la puta que el último beso despertara lo mismo que el primero. De la puta que sobrara la comida y no la gente. De la puta aprender a ser buen hijo antes de tenerlos. De la puta que a uno le dieran ganas de hacer el amor al mismo tiempo que al compañero (y viceversa). De la puta que después de emparejarse uno empezara a ver al resto del mundo feo y cursi. De la puta que el único control que uno perdiera fuera el del televisor. De la puta que todas las ratas fueran como Mickey Mouse. De la puta que lo rico no engordara. De la puta que la poligamia se tomara como una inmensa capacidad de amar. De la puta que el miedo, las mariposas en el estómago, los nudos en la garganta y las manos sudorosas empezaran justo desp

Volveremos... y tal vez no seremos miles, pero volveremos al Etno. Esta vez atendiendo a la cordial invitación de Pedro Grossman y Eduardo Alvarez, estaré leyendo tres cuentos noticiosos. Serán aquellos que de alguna forma han tenido buena acogida entre ustedes los visitantes de mi blogg. el primero de ellos titulado: "unos labios rojos rojos, ha sido adaptado para la lectura que tendrá sorepresas del metropolicial de antaño. El segundo: El tecnocrata, empieza también con una noticia que si bien no es tan antigua, también da en que pensar, y la tercera historia... pues vayan y vean, están cordialmente invitados el lunes 11 de febrero a las noches de literatura en el Etno. Ahora, una nota de agradecimiento. Como bien saben los que me conocen, he empezado esta afición en mis tiempos de desempleado, cuando la única esperanza era encontrarle un sentido a las tardes, por que en las mañanas me las pasaba cocinando. En ese entonces, este hobby que se mostraba como insulso y absurdo, me c

Pues bien, veo que no sólo es mi sentir esto de que la blogósfera esta andando lenta, muy lentamente, al menos en estos confines del ande. Entre el "Veto" a la altura, el organizarse para empezar el nuevo año y salir de la modorra de los principios de año, cuesta saber quienes están donde. Ahora se debería estar organizando esto del bloguiviano 2.0, y del entusiasmo primero, ya sólo quedan buenas intenciones y todos andamos por nuestro lado. Nuestro buen amigo Estides Camacho, ha decidido colgar los cachos, no sólo por que su equipo ha vuelto a ser derrotado, sino, o más bien, por que se ha enfrascado en la ardua tarea de escribir una novela y ha adoptado el estilo de vida vampiresco para tal efecto. Como bien me lo ha descrito, escribe toda la noche, toda la madrugada y duerme cuando empieza a rayar el alba después de haberse soplado (al revés) dos cajetillas de cigarrillos. Los que tenemos el gusto de conocerlo, sabemos que la literatura lo apasiona y se comprende entonces

Un hombre se desintegra en sudores jamás conocidos por sus poros, mientras el Dios de tres brazos loco empieza a toser y destartalarse en el fin de sus poderes que sólo alcanzan al tres. Aspas todopoderosas, mágicas, místicas, tienen al vencido de rodillas con la cara al cielo falso de la cascada. Y de las abismales paredes brotan borbotones salvadores de frescor y cordura. Una impresionante cantidad de estigmas laceran el cuerpo del hombre; unas grandes y sangrantes, otras pequeñas y supurantes. Llagas de valientes que han desafiado a los demonios alados que por minúsculos no han sido misericordiosos. Se escucha del otro lado de los límites de la prisión de sombras y ventarrones un llamado tímido y casi inaudible. Al atender, del otro lado de los portones un ser taciturno y morado dice: “aquí no se permiten los borrachos” me da un beso mocoso y busca en sus bolsillos algo... Después de darle un soplo en la nariz, revive el ebrio en su rostro algo parecido a la satisfacción o la alegrí