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Mostrando entradas de 2009

Manifiesto del sin quibo

La vida tal vez debería llamarse otra cosa. Tal vez con otro nombre dejaría de oscilar entre el tiempo y las circunstancias. Los hijos somos hijos del tiempo, parientes lejanos de Dios, engendros de la tierra (como la papa) y ocasionales inquilinos de la luna. ¿Pero qué nombre ponerle a la vida sinos?   Vida nos remite sin remedio alguno a vivir, término el cual nos hace levantar de la cama cada día a fin de evitar la muerte, ya sea esta por: asfixia, envenenamiento, aburrimiento, colisión múltiple, infarto del miocardio, hemorragia intestinal masiva por órgano fosforado o proyectil de alto poder destructivo; y si gozamos de peor suerte por ataque alevoso de pitbull o mosaico malamente enjabonado. Lacán decía sabiamente (en un francés muy fluido) que el goce no era otra cosa que el cumplimiento de una satisfacción que no conlleva bienestar. Es decir que la vida es gozar; tal como la salsa. Nadie goza de la vida, sin embargo todos temen –tememos- morir. Todos gozan del gozo y para

Pajas mentales

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Es hora de romper mitos, como por ejemplo que es necesario estar bien peinado para que a uno lo amen, que la ropa bien planchada es el estandarte de la gente bien, que los espejos sólo sirven para mirarse y no para multiplicar las realidades. Olvidemos eso. Releyendo algunos viejos amigos que juraron y prometieron no escribir otra vez en un blog, me encuentro con una reflexión en voz alta en http://ciudad-ameba.blogspot.com/ Aquí se encuentran algunas interrogantes sobre la jailonidad que se plantea desde la "crisis" que puede ocasionar en alguien ver la película Zona Sur. Santiago, que tenía la firme intención de hacer un blog acido y crítico, se vio derrotado por el amor (temporalmente eterno); por lo cual su espíritu rebelde y contestatario se vio prontamente aplacado emblandecido por ese triste trance psicótico, en fin, Santi, como le decimos sus amigos, se pregunta: ¿Alguna vez dije que odio a los poseros? si! ¿y que odio a los jailones? también! respondidos estos cuesti

Lo que falta

Aunque siempre sé que falta lo que falta, camino sin falta. Miro sin mirar, hablo sin hablar y pienso sin pensar. Digamos que a ratos soy un nudo. una hoja pisoteada o el limbo de los indecisos. De repente sólo es el sol quema. Sin motivo quema... y yo me pregunto por la vida de cualquier transeunte que tenga cara de desesperación, por cualquier niño que se ande rascando los bolsillos y rogando a cualquiera que pase por ahi y que le deje volver a su casa por 20 centavos. Yo callo. Me gusta decir que las ratas me han comido la lengua. Porque tenían hambre y envidia de todas las cosas que podía haber dicho en estas circunstancias o en las otras... yo callo, me gusta pensar que mi lengua es esclava del hambre. Siempre sé lo que me falta y camino sin falta. Y mientras ando por ahí, las hojas vuelan en pequeñisimos torbellinos que nacen de las oscuras comisuras de los altos edificios de la Avenida Arce. Y esos inofensivas tormentas arrastran mariposas muertas de todos los colores, lo cual m

La pata biónica y la tos.

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Anoche, al Coqueluche le han dado ataques varios, casi se muere de tos. Ver a alguien morir de tos debe ser medio feo. Seguramente que cuando alguien esta por morir de tos, agranda los ojos y le caen unos lagrimones que le moja toda la cara, se agarran el pecho y en los milinésimas de segundos que dejan de toser, deben cambiar de cara, poniéndose llorosos y desesperados. Pobre Coqueluche le ha dado un patatus. Eso le he dicho a mi mamá. Le he dicho que la enfermera nos toma como a unos tarados y que el Coqueluche es un buen chico, pero que casi se muere de tos y no dejaba que le pongan la inyección y la babosa de la enfermera dibujándole relojitos en su brazo para distraerlo y ¡zas! viene la otra enfermera y el doctor ya le enchufa un jeringazo. Pobre Coqueluche, le ha dado un patatus. Eso me dijo mi mamá y yo estaba medio que dudando, sembrando mi imaginación infantil en fértiles campos de la luna, porque no sabía que quería decir patatus y pensé –dentro de mi ignorancia- que un pata

In Extremis

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Si el amor -antes que la muerte- te sorprende en cualquier esquina de la ciudad de Montevideo; si caminando por la Ciudad Vieja en tu afán de llegar al mercado del puerto para comprar unas merluzas, eres sorprendido por una tormenta bíblica y si en tu natural deseo de conseguir cobijo te arrimas al zaguan de un edificio medio vestusto y ahí invaden tus sentidos algunos sensuales aromas que te recuerdan antiguas noches de pletórica alegría y tu vista es saturada por un angel de traje azul, dimensiones perfectas y cabello metafisicamente sedoso que al igual que tu, se proteje de la tormenta fumando despreocupadamente un cigarrillo Lucky Strike, puedes hacer tiempo mientras amaina el temporal contándole de donde vienes y a donde vas, aunque eso no sea más que una idea o algo que ni tu sepas. Le puedes contar que allá, de la ciudad de donde provienes, la lluvia es un fenómeno tan escaso y curioso que debe ser tal vez la segunda o tercera ocasión que ves y sientes la lluvia. Probablemente

Montevideo o La plata no vale nada...

No voy a contar de mis tristes peripecias atravesando la Argentina y de como casi pierdo el bus por no poner en hora mi reloj al cruzar la frontera o como todo el mundo piensa que soy mexicano hasta que digo yaaaaaaaaaaa y entonces se desubican mas todavia, no; hoy voy a hablar de Uruguay, un País que quise conocer desde mi tierna infancia, por contados heroes futbolisticos de otrora como Franccescoli, el Chino Recoba y un par de lejanos recuerdos paceños más ligados a Uruguayas de paso a un "congreso de psicología" que hoy deben vivir con sus wawas poblando este pequeño y hermoso país que me acoge hoy noche, en la ciudad de Montevideo.  Vamos a empezar por que a uno siempre le choca salir del país e irse a australes latitudes para meditar sobre la incertidumbre del destino. Resulta que a ratos todo lo que uno creía ya no es, que el lugar que detestaba ya, por cansancio y una larga lista de etcéteras se convierte en un paraíso comercial. Por eso he decidido que al regresar vo

Penas de Buenos Aires.

Mario Quintana cuenta que durante la dictadura de Videla estuvo detenido en un cuartel militar. Cuenta que por las noches los gritos le atravesaban el alma, que mirar el agua que salia de un grifo oxidado en las manyanas, era un prodigio de vida, un espectaculo que le decia que seguia vivo a pesar de todo. En las noches, los guardias, escogian al que debian torturar. Los presos escuchaban la puerta de alguna celda abrirse y despues los gritos de dolor y los insultos... Una noche los guardias dijeron: "Vamos a darle al viejo" y Mario penso, "como le pueden hacer eso a un pobre anciano" Despues escucho que abrian su celda. Meses despues, estaba montado en un avion con destino a Suecia como exiliado. Mario tiene 90 anyos y cuenta historias fantasticas de la dictadura, de cuando conocio al che, de sus mil exilios comunistas, de cuando farreo una noche entera con augusto Cespedes y Carlos montenegro y de por que Peron queria desaparecerlo de la Argentina. Se acuerda de

Días de humo.

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Ahora que ando ordenando las vejeces y juntando “papeles de ogaño” para hacer la gran fogata del pasado, me he encontrado con una olvidada pero conocida caja de botas Catarpillar, que como la caja de pandora, contenían el recuerdo de todos los males que nos han azotado el corazón hace 6 años y más. He encontrado una infinidad de cartas, cartitas, legajos, tarjetas, tarjetitas, cuentos, cuentitos y una cantidad impresionante de fotos, colillas de cigarrillos, restos de toda clase de yerbitas y publicidad de la época anunciando conciertos, obras de teatro y fiestas rave de Ultra Flecha. Yo que ni me acordaba que estaba enamorado de una tal Geraldine a la que le he escrito una carta tan amargadamente resentida por el simple hecho de que no quería estar conmigo que soy capaz de buscarla para pedirle disculpas, pero si ni yo me acuerdo bien de ella sabrá Dios si ella se acordará de mi. Yo que tampoco me acordaba que el Equinoccio era en la Plaza Abaroa y un buen día se desplomó, pulverizan

Caminar

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Caminar por caminar, vivir por vivir, a ratos así no más es. Estaba caminando, pensando que regalarle a esta ciudad, ya que es el bicentenario y ahora es obligatorio ser un paceñista recalcitrante. Esto se veia venir, primero con el paceñometro y luego con los miles de Spots que explotan los estereotipos del paceñismo hast la última gota. Entonces vemos cholitas orgullosas, baritas amabílisimos y sonrientes, sacrificados clasemedieros bailando en plazas y parques, chutas, pepinos, pajpakos y una larga lista de etceteras y como no, el Illimani. Mal haría yo, que siendo como soy –un borrachazo- diga que estás fiestas son una mamada creada para chupar a diestra y siniestra y que la tal revolución juliana tiene tantos “peros” históricos que no se sabe bien si hay que festejarla o no y que el tal Pedro Murillo, igual que cualquier mortal se ha meado, negando la naturaleza de sus actos y aparte de cantar como un pajarito para delatarlos a los otros que le dan sus nombres a ciertas calles de

Ni idea

Viento de otoño e indiferencia en las calles de La Paz de las cuales me despido. Mis muertos me van a extrañar. Los fantasmas del que una vez fuí se me acercan para mostrarme su alegría. Yo contemplo una antigua mirada, no ha cambiado mucho, no ha cambiado nada. Su cabello sigue tan hermoso y largo como siempre; Reimos, no sabemos de que hablar. Fuma como siempre, sin pena, sin felicidad. Todavía no sabe amar, eso dice ella. Yo tampoco, pienso. Lástima que me vaya, tal vez, sólo tal vez le prendería fuego otra vez a toda mi memoria por ese instante en el que me tomas de la mano y me has dicho que una vez me has amado. Pero me tengo que ir a conocer el mar. Tengo que ver si me puedo perder para siempre. Además ya nada tiene sentido...vos no tienes idea, ni de la vida y del amor. Yo tampoco. Kevin Johansen - Ni Idea Siempre llama y siempre pide Siempre grita y siempre exige Su actitud no existe Y a cambio no da nada, a cambio no da nada No tiene ni idea, no tiene ni idea No tiene ni idea

Un grito

Es cuestión de hacerte desaparecer. Hacer de cuenta que tus ojos son cristal barato y lanzarlos por la ventana. Solamente cuestión de hacerte desaparecer. Unir todos tus aromas y atarlos al humo del basural en el que me quemo. Es cuestión de usar el ingenio y ser frenético; Es simple matemática: más años, menos cosas por las que dividir lo que queda de común en multiplicar, es decir, cero. Nada. Es cuestión de contratar sabios viajeros que me den yerbas peregrinas y con ellas se me vaya tu voz o aunque sea el peso de tu ausencia. Siquiera las ganas de gritar o de hacerte desaperecer ¿pero y si olvido? Olvidaré que tus ojos son de roca, que vivo entre cuatro paredes y mi ventana esta hecha de lapiz rojo, que las cenizas están frías y que siempre he sido un perfecto imbecil para las matemáticas. Olvidaré que los viajeros son mudos y que tengo la espalda rota. Entonces para que pedirte que desaparezcas. Sería peor después porque ya tendría que olvidarme de buscarte como un loco. Aún asi e

Pispusland

En el País del Pis y la Pus, todos meamos en la calle, meamos en las esquinas, en la oscuridad o en la luz, de día o de noche, después de los doce años meamos más en la noche que en el día y cuando estamos borrachos, lo hacemos en pleno centro del país del pis y la pus, a vista y paciencia de las pispuseñas, que ya cansadas de vernos sacudirnos al ritmo de los himnos pispusientos, se han plegado a pispusear el país, iluminando con sus traseros pudores las oscuras calles del país del pis y la pus, sobre todo después de las festividades religiosas, mediante las cuales se consigue la sabia bebida que procura el suficiente pis para que nunca falte ni pus ni pis. Alguna vez, por los oscuros designios y presiones a la que nos vemos sometidos en el antiguo pis del país o al revés. Estamos obligados a usar baños y algunas otras cosas curiosas. Sin embargo con un poco de astucia y creatividad nos hemos dado modos para que se averíen los endemoniados artilugios que se llevan el pis y las otras c

Vémelo la suerte

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Ceja de El Alto 3 pm, emergencia angustiante y ni una moneda en el bolsillo. La dulcera: no tengo ni 10 centavos en monedas joven. La de los manís: ¿cambiarte 50 bs? comprame dos libras de mani y te cambio. La de la farmacía: no hay shempre. ... -te lo veré tu suerte joven -¿a cuanto es? -dos pesitos con cambiada de billete más... -ya, pero rapidito -Ten fe joven ya, ya, ya, achachilas, Illimani, Mururata, Tata Sajama, que este pajarito biensito se lo saque, ya ya ya... firmita más, ahistá. Su futura suerte le indica que sus sueños están muy favorables y le ha de ir bien en su trabajo y tambien en sus mejorías y luego obtendrán mejores puestos hasta tener una buena posición, pero tiene que tener cuidado y mucha atención, modestia y moral también debe usted tener mucha franqueza con todas las personas que le rodean, sea también en todo cumplido para que lo aprecien y estimen luego también se ilusionarán de Ud. Las mejores chicas por su comportamiento y educación luego una de ellas lleg

Mañanas de otoño

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Por las mañanas, los visten de amarillo, los ordenan en filas y con mucho cuidado los sacan a conocer el mundo. Miran como el viento sacude las hojas de esos arboles grandooootes, levantan los dedos rosados y melosos al cielo y miran como las nubes que se van disipando forman figuras chistosas. La profesora habla de las cactáceas, de la importancia del sol, del viento, de la lluvia y porque en otoño las hojas deciden morir y entregarse a los vientos; de porque no se deben apedrear a los pájaros en vista de que el destino también suele arrancarnos las alas y nos obliga a arrastrarnos por la eternidad, tal como lo dice la biblia… Y ellos piensan en la tristeza como el último pedazo de chocolate, como el helado derretido en el suelo o la tardanza de mamá. En estas incursiones por el mundo, levantan piedritas redondas y se las meten en la boca. Conocen el sabor de la tierra. Remolinos de viento levantan las hojas en espirales mágicas, que parecen los monstruos que en las noches se pasean c

Lecciones aprendidas

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Tal vez, todos estos discursos aprendidos en las telenovelas no servían de nada. Todo se quedaba corto, pequeño e ínfimo al mirar su rostro encendido de azulina palidez por los extraños fulgores que expulsaba en su lejanía la redondez de la luna nueva que iluminaba su rostro. -¿La soledad, la soledad es la enfermedad del siglo XXI? - Si, los hombres, las mujeres, los viejos, los jóvenes, los blancos, los negros, flacos y gordos, lindos y feos… todos estamos solos. Como cuando vuelves tarde en el taxi, por más que haya alguien lamiéndote la oreja, ¿que sientes aparte de desesperación y miedo?. Si ese alguien se va, que en algún momento se va a ir, ese momento va a ser uno de los que extrañes… o si ese alguien se queda... o sea decide automedicarse de la soledad y quedarse, este va a ser uno de esos momentos que vas a maldecir… Todo es cuestión de esperar y terminar de una vez. Esperar que amanezca para estar sólo, sin compromiso... ¿yo miedo al compromiso? No es eso… tendría miedo al co

Acto 2

Acto 2. 1. Introducción al taller experimental de Psicología de los Grupos de la U.C.B, La Paz, Bolivia El acto 1 nos había demostrado en parte que el “pensamiento” y la “racionalidad” suelen ser bastante inútiles para determinar nuestros hechos pasados y probablemente los futuros también, ya que las acciones que determinan nuestro comportamiento se ven influenciados por un sinfín de variables imposibles de controlar, las cuales ocurren paralelamente a nuestras decisiones, por lo que ahora exploraremos la Voluntad como actitud de liberación y representación, tomando como primer referente Die Welt als Wille und Vorstellung de Arthur Schopenhauer. 2. Voluntarios. Ninguno 3. Alumnos participantes. 24 4. Materiales. Afiches llamativos donde se lea la frase: HACEMOS LO QUE SEA POR DINERO, SOMOS 15 MUJERES Y 9 HOMBRES. Adicionar el email de la materia psicosisgrupo@gmail.com 5. Procedimiento. Se dividieron 4 grupos de 6 personas, todas ellas con acceso al password de

Necesidades

Estaba pensando en las necesidades básicas, una de ellas la poesía. Necesidades básicas sobre todo durante los inviernos, durante los domingos de los inviernos, durante las tardes de los domingos de los inviernos; a esa hora y esos minutos de no haber nada ni nadie; cuando la luz gota a gota se cae, sólo el viento habla y hay que saber estar más muerto que medio vivo, sólo hay una compañia, sólo hay un camino, sólo hay una mirada y un nombre... todas ellas te pertenecen. La historia del amor ha muerto en cuanto ha vivido la historia del amor que me causas tu 1 Ahora, las formas crepusculares de tu cuerpo no ocultan las cosas que hicimos de niños; Acércate a mí esta noche -mi ventana está abierta, y sin acordarte del sólo nombre que tienes Aparécete; Yo no quisiera que se detenga el tiempo, pero quisiera conocerme más allá del aire, Y palparte cuando no existas, al mirar a través de tus espaldas la mucha pena que la vida tenga por ti. 2 He caminado mucho tiempo sin ti Y perdóname el qu

Todo es mentira!

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Juan Carlos Orihuela decía acerca de los viajes, que antes de un viaje se tensa el arco y se mide la flecha. Y antes de las partidas, a uno el corazón se le entierra en el jardín más escondido para esperar el retorno. Muchos de nosotros que hemos tenido la suerte de conocerte, esperamos tu regreso mirando allá en las alturas de Nuestra Señora de La Paz. Esperamos que pronto desciendas trayendo noticias y fascinaciones varias. Te esperamos con depresiones y manías múltiples. Mirando la ventana del café Royal mientras rascamos las pelusas de los bolsillos, esperamos, siempre esperamos! ¡Hasta siempre Camarada Ronald! Todo es mentira menos tu… SKA!!!!!!

De regalo un tunel y...

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Un túnel no tiene tiempo. Su principio es el todo, el todo es infinito, como la palabra. Cómo esperar. Para utilizar un túnel en la espera se debe mirar fijamente adelante. No se debe pensar en la sal que corroen los sentimientos y que nos conviertan en monumentos inútiles y paralíticos. En las estatuas de sal, sólo las lágrimas hacen grietas en las comisuras de los labios que nos impiden besar al futuro ser amado. Es imprescindible mirar atrás a través del túnel, que es un espejo retroviral que nos limpia las enfermedades y nos desahoga las rabias. Cómo viajar. Primero.- Se debe registrar la cantidad de lugares en los que uno no ha querido estar para solicitar un equivalente inverso. Después se debe empezar a coleccionar aromas y olores varios. Las fotos no sirven. Segundo.- Se debe estar preparado para el retorno, la estadía temporal o el eterno. Para cada una de ellas, se deben cambiar los ojos, la forma de escuchar la lluvia, hablar con la montaña y venerar el frio de la distancia.

La escafandra y la Mariposa

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Me pregunto si serías capaz de amar a alguien así de desconsoladamente gordo. O a alguien desgraciadamente raquítico y esquelético. O a alguien que no pueda ni moverse, deshacerse de si mismo; de eso que lo paraliza y lo inutiliza cuando te ve o te escucha. De todas las peores cosas para arrepentirse, la peor es el miedo que inmoviliza y deja que te marches. La escafandra y la Mariposa Ahora tengo la impresión de que mi vida ha sido una serie de pequeños fracasos. Las mujeres que no supe amar. Las oportunidades que no supe atrapar. Los instantes de felicidad que dejé pasar... Sabía el resultado de la carrera, pero era incapaz de apostar por el ganador. Estaba ciego y sordo? o era necesaria la luz de la desgracia para descubrir mi auténtica naturaleza? ... Acabo de darme cuenta de que además de un ojo tengo otras dos cosas que no están paralizadas: mi imaginación y mi memoria. La imaginación y la memoria son las dos únicas vías para escapar de mi escafandra. La distancia no es una camis

Jakonta Bicentenaria

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Tenía ganas de hablar de algunas ocurrencias de la “Oligarquía Paceña” como de inundar la larga noche de museos en nombre de la sacrosanta cultura paceña y deleitarse con las historias de los fantasmas, sacarse fotos en la benemérita casa de la Cruz Verde –igual que cualquier turista japonés- y luego preguntar que es ese curioso y embriagante brebaje caliente color té, con palitos flotando servidos en botellas de vino, aunque en eso se han tenido que topar con la novedad de que la noche de museos se había vuelto una extensión del mercado Lanza, que al igual que el universo, se expande miles de kilómetros a cada segundo… y eso que aquí no ha habido ningún big bang, sólo las cuestiones del Bicentenario, que se parece pero no es igual. Algunas veces les digo a mis alumnos de la universidad, que el mundo no empieza en San Miguel y termina en el Cine Monje Campero. Les digo que aventurarse a los extramuros de la ciudad puede traernos gratificantes experiencias dignas de ser vividas. Pero d